Entre punk synthétique, blues cradingue et bruitisme lo-fi, à mi-chemin de la folie mécanique de Devo et de la sauvagerie libertaire des Pixies de Surfer Rosa, Cheveu aurait tout pour devenir un héros indé.

Seulement, né du mauvais côté de l’Atlantique et même de la Manche, la singularité et l’anti-conformisme du trio parisien, malgré plusieurs tournées américaines et une poignée de 7" remarqués dont les Clara Venus et Dog à nouveau présents ici, le confinent toujours à l’underground chez nous.

Alors si vous en avez plus qu’assez de tous ces pseudo groupes de rock français dont la prose léchée pue la pose engagée et gomme peu à peu la frontière entre musique et variété, faites un geste, posez ce premier album éponyme de 37 minutes à peine sur votre platine et découvrez Cheveu, sa classe sans concession de looser magnifique, son univers aux confins de l’absurde suintant dans un charabia d’anglais rétro mâtiné de français quasi inaudible la rage contenue d’une voix en retrait et l’ennui au quotidien : après ça, vous ne serez peut-être plus tout à fait le même.